здесь все так пустует, что больше не хочется возвращаться и тянуть за старые нити, приоткрывать занавес, за которым когда-то было нечто фееричное и живое. теперь, я как калека без костыля. невозможно ответить на вопрос "к чему возвращаться?", потому что, видимо, я сам ничего не хочу.
мой привычный уклад, мое мировоззрение, мои планы - все это стало крошевом. я стряхиваю его с ладоней. уживаюсь в нечто новом.
оно становится теплым. я прихожу после холодной улицы и укрываюсь им, как теплым одеялом.
буду возвращаться при приступах острой ностальгии, выписывая слова, как снимая смолу с раны дерева.